绿茵场站满人，青春气息扑面而来，歌曲正唱到，“我的心跟着希望在动”。
简宁恍然想起高中最幸福的时候，是夏日黄昏。
她和同学趴在教室外走廊的栏杆上，喝杯汽水，吹着晚风，看绚丽的晚霞布满整片天空。
那个时候，他们莫名地笃定，以后一定会去到自己喜欢的城市，一定会考上心仪的大学。那种由内而外散发的希望，那种人生不设限，而拥有选择的权力，是未来的他们时时刻刻在怀念的，是青春的底气。
前一个班结束合照，九班同学排队依次跨上高低台架，他们左右看看，善意地互相提醒。
“你领子歪了。”
“你头发乱了。”
“你笑的时候，别露牙齿，太丑了。”
“对了，你别看见闪光灯就闭眼。”
“放心，没拍好的话，摄影师肯定会重新拍的。”
“肯定的。”
摄影师大哥：“来来来，同学们，挤一挤，笑一笑，我说开始，你们说茄子。”
听罢，台上的同学们纷纷让旁边的人帮自己整理衣冠，捯饬发型。
这是最后一张合照，也是最重要的照片，说不定以后会常常拿出来观赏，说不定十年后被自己的孩子翻出来，他们还不想指着一张歪瓜裂枣的脸，说那是自己。
摄影师调试好设备，向他们示意：“好了，开始！”
同学们大声喊：“茄子！”
一秒钟定格三年。
摄影师大哥满意地点点头，说：“拍好了，下一个班。”
.这么快？
九班的同学不可思议地对视，谁都没舍得走下台子。
同学们以为摄影师会多拍几张，给他们挑张最好看的，或者谁闭眼了，谁笑得眼歪嘴斜，再重新拍一张。
三年的青春没发生什么大事，所以他们常常给不平凡的事赋予浪漫的写照。
自从收到拍毕业照的消息，他们在脑袋里想过无数种画面，没有一种可能，是现在这样，草率地结束，还没做好准备，就和青春仓促道别。
直到被下一个班级的人提醒，九班的同学才依依不舍地跳下台架。
原来，毕业照也像青春，不可以随时再重来一次。
或许，很久很久以后的他们，看到这张毕业照时，并不是怀念高中有多么波澜曲折，也不是吐槽乏善可陈的枯燥作业。
他们真正怀念的，是身边热气腾腾的人，是站在走廊里背书，吹着风聊天，是对未来天马行空的想象，那里藏着他们的十八岁。
广播里的歌唱了一首又一首，那天他们挤在操场，拍了一天的照片，和老师，和同学，关系好的，关系不好的，那些有过恩怨的，有过争吵的同学，这一刻，一笑泯恩仇。
没有人用滤镜，因为十八岁就是最好的滤镜。漂亮的，蓬勃的十八岁，最耀眼的年纪，他们的路还长，一切有无尽的可能，
夕阳斜斜地沉在西边，人都散去，绿茵地上，还剩寥寥几人。
方岛拖拽着一个高挑的身影从落日余晖下走来。
简宁不经意地看了一眼，夕阳不偏不倚地打在陶江的脸上，把他的影子拉得很长很长。
走近了，两人的视线对上。
简宁漠不关心地别开脸，却被太阳晃得睁不开眼，她条件反射地回头，撞进他的眼底。
眼神交汇，一秒后，二人又迅速挪开。
方岛抬胳膊肘，拱了拱了一下陶江，提醒他和简宁拍合照。
简宁移开眼，说不要，陶江沉下脸，扭头就走，被方岛急忙拉着袖子扯回来。
“二位，行行好，给我个面子，好吧。”
方岛心里恨铁不成钢，面上带着和事佬的笑意，伸手把两个别扭的人，费力拢到一块。
简宁面朝着即将落入地平线的斜阳，扭扭捏捏地和陶江站在一起，肩膀与肩膀隔着一拳距离，眼神也没落在他脸上，刻意回避着什么。
方岛手里拿着相机，移至眼前，看两个人神情僵硬，挥挥手，让他们靠近点。
简宁没动，不耐烦道：“还拍不拍，不拍我走了。”
方岛啧了声：“拍，谁说不拍了，这就拍。”